Promenons-nous

L'Office National des Forêts, des Etangs, Cours d'Eau et des Verdures en tout genre est fier de vous présenter :

Les apaches des sous-bois

Les chaperons rouges de l'ère numérique

The long and not winding road

Graffitis, tranches de vie

Suite de précédents posts :
ici, des graffitis insolites
là, d'autres encore
par là, certains autres tags


Comment ne pas rendre hommage à une porte de toilettes qui porte sur elle des messages aussi profonds que :

"Sarko césar [censuré]"
"Témoins de Jéhovah, quittez la Corse !"

Des requêtes aussi touchantes que :
"Recherche couples, première expérience bienvenue"

Le tout bardé de signatures aussi rageuses que personnalisées...Bogoss du 10è, Peter Pan, Gazoil, recevez ici nos hommages anonymes.

Farandole des atrocités

Avec les beaux jours, tant attendus des coiffeuses et des météorologues, revient l’étalage de paires de fesses et le catalogue de vulgarités en tous genres.

On se montre, on s’étale, alanguis, sur les bancs publics, les graisses superflues ressortent des débardeurs trop courts. On rit aux éclats, on sue, les fronts ruissellent et les aisselles exhalent les doux parfums d’un printemps torride. Les gosses étalent du chocolat sur les sièges du RER et le manque d’hygiène des cadres stressés se fait d’autant plus ressentir que la température augmente.

Afin de nous préparer à la parade des disgrâces, rappelons-nous de ce quinze août parisien, et sa parade des monstres.

Pétanqueurs roulant des mécaniques, bedaines en avant…

Prêtres en transe traversant le boulevard Saint-Michel en une procession nimbée d’un halo d’encens, à quelques mètres d’un jeune gothique en dentelles venu jeter des sorts au parvis de Notre-dame de Paris.

 

Lance Armstrong en sandales allemandes était même venu avec son petit orchestre, jouer d’une guitare empruntée à Blind Lemon Jefferson.

Les rides des vieilles mendiantes se creusent en d’impressionnants sillons sous l’effet du soleil de plomb. Dans leurs nippes raidies de saleté, les bouillons de culture prolifèrent. Bain-marie.

 Finissons par un peu de poésie :

"Quand les beaux jours reviennent"

Les fronts luisants, aisselles moites,

Odeurs de pied dans les transports…

Où est l’hiver, l’atmosphère d’ouate

Vitale distance entre les corps ?

Cette cagole, son fond de teint coule

Sur la barre centrale de la rame.

Des enfants, tout débraillés, roulent

Entre les cuisses nues d’une dame.

Un homme sur moi essuie ses doigts

Collants du croissant du matin.

Je peux détailler ses repas

Sur sa chemise froissée en lin.

Encore un jour de vil printemps

Sa parade des goûts mauvais.

Atrocités, mamelles au vent…

De l’Antarctique je rêvais.

Oui je rêvais de l’Antarctique

Femmes de glace dans le blizzard,

Froideur stérile de clinique

Et blancheur de laboratoire.

Abandonné sur la banquise

J’aurais pu me laisser aller

Espérant la chaleur exquise

Rêver de fleurs, de thé glacé…

Las ! Point de bouquets de narcisses

Ni de gazouillis de moineaux !

Les strings défilent, mes yeux se plissent

Sans cesse assaillis de vents chauds.

Soleil prié, tant attendu

Tu fais fondre les blocs de graisse.

Vois à quoi nous en sommes rendus :

Fuir l’étalage des paires de fesses !

Atlas portant le poids du monde

Pauvre Atlas de Monoprix, avec ton imper beige, le poids du monde semble bien lourd à porter...
Pour toi tout seul, ce lourd fardeau sur tes épaules fera-t-il s'écrouler la frêle passerelle ?

Non, que non, construite par des ingénieurs pointilleux, glacés et insensibles, elle résistera, roide et horizontale, sans sourciller, à ta pauvre carcasse.

Ne t'en fais pas, tu n'en as plus pour très longtemps...

Dix-neuf dix-neuf

Au bord du canal de l'Ourcq, quais de Seine, quais de Loire,
entre chien et loup,
entre noir et blanc,
de la couleur au monochrome.

Chamarré début de crépuscule, souffler le froid et le chaud, du bleu à l'orange

Sous l'ancien chemin de fer de petite ceinture, les petits rivets s'accrochent

Les mêmes points de vues, mais différents

Larsène Wenger (3)

Suite de :
Larsène Wenger (1) , et
Larsène Wenger (2)

Derrière les clairs-obscurs du studio de Rock, figés dans des instantanés à huis-clos, des morceaux de bravoure. Des jams autour d’un seul accord de Ré, "Hey Joe" s’étalant sur une trentaine de minutes, une Fender en or, Henri Dès rappé sur des accords de blues au rythme douteux.

"Like A Rolling Stone" s’étalant indéfiniment jusqu’à voir apparaître parmi les arpèges... un air de Gloria Gaynor chanté d’une voix de crooner sous cortisone.

Les murs étaient insonorisés, et les photos ne captent pas le son. Tant mieux et dommage.

Larsène Wenger (2)

Suite de : Larsène Wenger (1)

Les leçons étaient plus ou moins apprises, et au bout du compte notre gang sage s’appliquait, sous des tombereaux de fausses notes, de larsens et d’éructations défoulatoires, à reproduire les airs de ses maîtres morts.

Larsène Wenger (1)

 

Qu’ils sont beaux ces jeunes branleurs ! Avec le Sinatra du bayou, la réincarnation officielle de Brian May en tête de champi, le Funk humain au goût d’ananas, Wacko Jacko, et le gourou officiel du fan club des Strokes, nous répétâmes nos gammes.

Toujours le même schéma, depuis les garage bands californiens, jusqu'aux Strokes, en passant par les Ramones dont certains de nous partageaient la maigreur maladive : quatre, cinq types, trois guitares, des bouts de bois pour taper le rythme.
L'équation est finalement de la même simplicité à chaque fois, seul le résultat diffère : pas le talent brut des Stooges, ni l'esprit d'autodestruction au speed d'ailleurs.

Allez, point de prétention dans la comparaison, des tocards comme Indochine ou U2 ou bien dû emprunter la même voie, le petit chemin de briques jaunes !